, das kleine, Sie zu die bunte Pracht. Singt nicht mehr ſum, ſum, ſum. Die Blüten all, die ſchönen, Doch horch, mit einem Male Auf blumenreicher Au Erhebt ſich ſüßer Schall. Verlieren ihre Farben Wer iſt's? Wer ſingt ſo wonnig? Und werden trüb und grau. Es iſt Frau Nachtigall! Und all die heitern…
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