Ella llega. . . Y tanta constancia le contraría. ¿Será,acaso, distinta de las demás?... El invierno ha llegado. El cementerio está cu-bierto de espeso manto blanco. — ¿Quién deja esa huella en la nieve? — Mira, Moche Simion, soy yo, soy yo. Mi cora-zón no es de los que olvidan. El viejo mira. Ella… … sombra tan diáfana, tan ligera como su negro velo.Piadosamente, como siempre, se arrodilla, y suslágrimas, inundando la piedra funeral, corren comode una fuente que parece inagotable. No más amor,no más felicidad para ella. Una tumba se ha cerra-do sobre el que la ligaba a la tierra. . . — Pero,…
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